Casa Baunilha
Pesquisar imóveis se tornou um hábito pra mim. Eu, que já me mudei incontáveis vezes na vida, me vi muito cedo tendo que procurar apartamentos. Quando dei por mim, estava seguindo na profissão uma vez que amigos e familiares precisavam de um help e eu, prontamente, aparecia com uma lista de possíveis novos endereços.
Que alegria quando o exemplar de Árvores e Arvoretas Exóticas no Brasil chegou. Um livro para consulta muito útil agora que estou aprendendo mais sobre esses seres incríveis que são as árvores. Na verdade, estou curiosíssima sobre a vida das plantas em geral e sobre como eu posso cuidar das que têm no sítio e quais podem viver bem por lá.
Se você está comendo, você não plantou. Essa frase é linda e é a expressão da verdade. Quando começamos a pesquisar sobre os frutos que gostaríamos que dessem no sítio, descobrimos que algumas árvores levam até 20 anos para atingir a maturidade produtiva ou, ainda, para começarem a produzir os primeiros frutos. E muitas frutíferas produzem por décadas, quase completando um século.
Ter apenas um “bocadinho de chão” (quem aí assistiu à novela Rei do Gado?), sem ter necessariamente uma casa construída, pode apresentar muitas vantagens. Elas vão desde o exercitar da criatividade até o adquirir intimidade com o terreno e com a vida campeira, antes de se tomar grandes decisões. Eu tinha muito pouco contato com esse dia a dia e não ter um lugar onde eu possa parar no sítio, uma casa, um quiosque, um teto, exige um outro pensar sobre a propriedade e outras atitudes que acabam fazendo eu entender o estar ali de um jeito que talvez eu nunca experimentasse caso eu já tivesse tudo pronto, ou se tivesse chegado levantando paredes e tudo mais.
“Precisamos melhorar antes de sermos maiores” foi a frase que ouvi hoje e que me fez parar, refletir. Me fez sentir. Foi uma segunda-feira diferente. Antes do nascer do sol, levamos o Rogerinho de volta ao sítio. Tive o privilégio de observar o horizonte sendo pintado de laranja. Algumas estrelas ainda brilhavam enquanto a Terra seguia girando em direção a Leste.
Das coisas menos importantes da pandemia, a que mais me espanta é que eu tenha cortado o meu próprio cabelo. Eu sei que tem muita gente acostumada a cortar o próprio cabelo. Mas eu nunca fiz isso na vida. Tenho muito cabelo, volumoso, comprido e meio ondulado, meio encaracolado às vezes, com a raiz lisa embaixo e querendo encrespar na frente. É um cabelo difícil que, na minha concepção, teria que sempre depender de um profissional. Pra tudo.
Ver uma árvore carregada de frutos, sem ninguém para apanhá-los, é uma das coisas que me deixam inquieta. Mesmo que os pássaros e outros animais aproveitem, eles não dão conta da alta produção de alguns exemplares.
Tenho visto muitas árvores carregadas de frutos e boa parte dessa irretocável produção da natureza indo para o chão. Ou porque as pessoas não se importam, até conheço algumas que têm frutíferas no pátio mas que não comem frutas, ou porque simplesmente não dão conta mas, neste caso, colher e dividir com os vizinhos é uma baita de uma ideia, ou, ainda, porque algumas propriedades são abandonadas.
Se antes a minha casa era o paraíso para onde eu ia depois de horas entocada no ambiente de trabalho, agora o meio do mato se tornou o meu refúgio depois de dias em frente ao computador de casa.
Os sentimentos estão confusos em relação ao meu canto. Hoje a sensação é de que a minha casa representa o meu trabalho. Parece que enquanto eu estiver ali dentro, estou sempre a postos. Parece não haver um descolamento do espaço-tempo do trabalho do lazer e descanso.
Senta que lá vem análise semiótica. E spoilers. Portanto, se tu ainda não assistiu ao primeiro Alien, de 1979, assista primeiro e, depois, vem correndo aqui pra gente bater um papo.
Alien: O Oitavo Passageiro, de 1979, não é um filme sobre aliens, mas sobre mulheres desacreditadas que precisam limpar a bagunça dos outros depois, com todo o direito de encherem a boca para falar: eu avisei.
Como assim, Juci? Com tantas plataformas de streaming disponíveis, séries incríveis, personagens femininos contemporâneos, você vai desenterrar Alien agora, em 2021?
O jardineiro que cuidava do pátio também tratou do pomar da calçada. Podou uma bananeira. Folhas maravilhosas por todos os lados. Enquanto eu alcançava um galho cortado caído na rua, quase atropelado pelos carros, o jardineiro se aproximou e estendeu o braço para me entregar um presente. “Uma muda. Isso aí não pega”.
Enquanto eu lançava as palavras que compunham a frase “muito obrigada”, o jardineiro dava as costas e seguia ordeiro para o trabalho na casa, sumindo entre trepadeiras e árvores de médio porte, sem que eu conseguisse perguntar o nome, enquanto era chamada para ser atendida no portão ao lado.
